ТРЕВОЖНАЯ ВЕСНА ВИСОКОСНОГО ГОДА
Вполне возможно, что в последний раз
не из окна квартиры иль палаты
больницы с заколоченным парадным
я наблюдаю город, где я рос
и вырос, проходя сквозь этажи
времён (см. декораций, деклараций,
экспериментов, смены власти). Вкратце –
я вырос в том, чем этот город жив.
Пока мир репетирует сюжет
по Апокалипсису на парадных сценах,
астигматизм уводит взгляд из центра
в периферию. Здесь, как на меже
между вчера и завтра, тихий свет.
Полотна де Кирико на Компросе
снимают перспективу. Все вопросы,
как правило, несут в себе ответ.
Такая високосная весна,
наполненная образом трамвая,
в котором все обыденно зевают.
Как у младенца режется десна,
так воспалился нежностью закат.
Какие ожидают нас печали,
записано на небе изначально.
Там не блефуют при раздаче карт.
Мой город будет солнечным, пустым.
Обрубки лип в аллее сменят стрижку
на более пристойное. Коврижки
домов, что на проспекте, на пустырь
образовавшийся глядят. А сам проспект
был для меня всегда бурлящим, полным
водою, нет, скорей, шампанским полу
сухим и чей девиз всегда – успех.
Теперь – как опрокинутый стакан;
и солнце отражается в осколках
ненужно и бессмысленно, насколько
свет может отражаться в пустяках.
Мой город будет солнечно пустым.
Он, словно прошлогодними снегами,
наполнен грустью,(хоть не мёртвой гарью
несёт из леса). Призрачный, как дым,
скорее, как бездумная капель,
трамвай «спиликал» свой пассаж по жилам
искрящимся. Четыре пассажира,
закрыв лицо, с окна стирают пыль,
своё изображенье или воск,
наплывший от церковных свеч на блюде.
Ведь завтра город мой таким не будет,
как был вчера. Он сбрасывает хвост,
как ящер, оставляя нам в залог
лишь память. Мы о будущем не знаем,
не видя, не желая видеть знаков,
сокрытых повседневною золой.
А что же люди? Люди тоже есть,
укрытые в скафандрах помещений,
куда страх проникает во все щели.
И чем это закончится? Бог весть
подал, но кто её читал?
Мы не всегда, да и не то читаем.
День притворяет дверь и тихо тает,
как в ночь идущих стариков чета.
Страх ловит свои жертвы на блесну.
Но наглухо закупоренный короб
отроется, проснётся новый город.
И даст Господь, я вместе с ним проснусь.
22 апреля 2020
Об авторе:
ЛАВРЕНТЬЕВ ВЛАДИМИР – поэт, прозаик, автор нескольких книг.
Первая подборка стихов была опубликована в 1987 г. в газете «Молодая гвардия». Стихи печатались в сборниках «Пульс 89» (Пермь, 1989), «Современная уральская поэзия: Антология» (Челябинск, 1996), «Третья Пермь» (Пермь, 1999). Участник поэтического фестиваля «СловоNova» в Перми (2009, 2010, 2011).
Живет в России
CORONAVERSE 