СЕРГЕЙ ШАБАЛИН

вернуться к списку авторов →

* * *

Мы по третьим причинам свое вычисляем старенье,
по далекой газете,
придавленной надолбой книг,
по истлевшим блокнотам,
припрятавшим cтихотворенье
или спешные строчки, что вряд
ли окукляться в стих.
Ты просушенный солнцем и рано
померкнувший гравий,
индикатор потери, рубец на
морщинистом лбу…
Форвард, ставший паролем в
имэйл твой, давно не играет,
позабыта рок-группа – твой будничный пропуск в фэйсбук.
Изменился контекст по
оплошности ставший культурным.
Для прибывших в сей мир ты
ненужный, чужой матерьял.
Ты добил до-минор, но не вспомнил тональность ноктюрна,
может, ты пианист, что
тетрадку для нот потерял?..
Твои изыски, будто историю
вновь перепишут.
Ватман дней твоих бренных
исчиркан, но ангельски чист.
Ты здесь временный гость,
будто голубь, присевший на крышу,
эфемерный как тень, мимолетный,
как шорох и свист.
Будь ты белым, как снег или
красным до степени инфра,
ты беззвучно-бессилен на этом
большом рубеже.
Но за странной чертой еле
светит нечеткая цифра
на две тыщи двадцатом –
укутанном в ночь этаже…

29 апреля, 2020

ПИСЬМО В МОСКВУ

Саше Когану

Ты вернулся в Москву, повторив
свой любимый зигзаг –
узнаваемо точный мазок – пусть абстрактный, но честный.
Ну, а я слишком рано на пенсию
вышел, дурак,
виртуально, конечно, движенье
замедлив, зачем-то.
Я по крови – футуро. Но в мокрый манхэтэнский зной
без сомнений рванул бы
назад… хоть к ведру с коромыслом.
А былая борьба за конструкции – стили долой –
завершилась поблекшим трюизмом
отжившего смысла.

Обернулась базаром удушливых
улиц, захваченных чмо
всех цветов и сословий – людей недалеких, упертых …
и тиражный, глянец открытки
Ист-Ривер и Бруклинсктй мост
не звучали бы трубным
ноктюрном для демона в желтом,
окажись он сегодня в Нью-Йорке – безмолвная тьма
одеялом сокрыла бы труп на
одре страшной ночи…
Стоп… он был здесь… и
писал, как невечны дома –
как обманчива стойкость
гигантов без труб водосточных.

Их красивая жизнь, по правде,
совсем коротка..
Но довольно намеков – еще не просрочена виза…
И восславив Нью-Йорк, и
кепчонку не сдернув с виска,
он увидел сквозь дым
неизбежный конец футуризма.
но отчалил без шума, как смог
легковесно густой,
тщась не думать об адском
котле, что навек перевернут,
о столетьи, в котором прогресс
превратится в отстой,
и в маневр рокировки
рачительно-белого с черным.

Ну, а я без иллюзий подростка уеду в Москву,
если только не выпущу дух в
госпитальной коляске.
Я исчезну, как сон, но вернусь
во плоти, на яву,
без дурацких понтов и финтов в
опереточной маске.
А Маяк не погас. Он на месте
привычном стоит,
над пустынной Тверской и
умолкшим театром «Сатиры».
Там сегодня пустые ряды, а
театр закрыт –
он угрюм, как частичка
большого, несчастного мира…

3 апреля 2020

ДИРИЖАБЛЬ
(песня ковидного времени)

я устало смотрю
на забытый свой шарф
нажитый свой скарб
я сегодня нетрезв
и возможно курю
забыв про инфаркт

фляжка верный мой друг
сестра и жена
когда с коньяком
мяч овально упруг
как тугой дирижабль
что парит высоко

может это Земля
футбольный снаряд
у чьей-то ноги
Не теряй время зря
И скорее пари
точнее беги

говорю я себе
а снаряд мой упруг
пока он летит
это главный наш шанс
мой единственный мяч
не пропусти

шанс но только не шарф
что белеет как флаг
за черной спиной
шанс прыгуч словно мяч
и воздушен как шар
пока он земной

он похоже округл
но спина за углом
невозможно черна
как квадрат или ромб
котлован или ров
револьвер и стена

за стеною дыра
и мой будущий шаг
уже за спиной
и чернеет дыра
и летит в нее шар
возможно земной

по слезинке Земля
космос слез не прольет
вот такие дела
улетит дирижабль
в свой последний полет
без винта и крыла

8 мая 2020

Об авторе:

вернуться к списку авторов →