АЛЕКСАНДР ГАБРИЭЛЬ

вернуться к списку авторов →

* * *

Ну, сколько же можно, старче, забрасывать в море невод?
Пора отдохнуть бы, что ли… Зачем тебе эта фронда?
Неужто не надоело коптить в одиночку небо
и фильмы смотреть из древних коллекций Госфильмофонда,
где ладно поют девчата и сеют пшеницу хлопцы,
где домик с покатой крышей на старом солдатском фото?..
Ну, сколько же можно, право, глядеть в глубину колодца,
себя убедить пытаясь, что ты ещё помнишь что-то?
Покой – он ведь близко, рядом, как фатума рот разверстый;
уже не дождаться счастья, здоровья и прочих выгод…
Зачем тебе, старче, это? Совсем же один, как перст, ты.
Пора бы поторопиться. Пора бы уже на выход.
Ты с прежним азартом псовым лакаешь уху из миски,
зачем-то в углах избушки, кряхтя, протираешь плесень…
Ну, как ты не понимаешь: ты лишний в порту приписки;
всему государству худо от песен твоих и пенсий.
И коль ежедневным бедам конца не видать и края,
зачем просыпаться утром и вновь вылезать из кожи?!
Но смотрит старик, прищурясь, на белые створки рая,
и шепчет: «Ещё не время».
И шепчет: «Чуток попозже».

7 мая 2020

ГРААЛЬ

Наливай вина в Святой Грааль
чтоб сосуд надежды не засох.
Мутноглазый горестный февраль
тихо испустил последний вздох.
Вечер без лица, пустынно тих,
краски ретуширует углём.
И весна снимает часовых
на своей границе с февралём.
Всё прозрачней по утрам восток,
всё короче ночи благодать…
И, проснувшись, восходящий ток
у деревьев выпрямляет стать.
Странник и бездомный чародей,
фокусник с потёртой стопкой карт,
с чёрными пиявками дождей
к нам приходит месяц Дуремарт.
И хранит весенних луж хрусталь
отраженья неба и эпох…

Наливай вина в Святой Грааль
чтоб сосуд надежды не засох.

КАРАНТИН

Пугливые унтерменши, мы живы ещё пока.
Вселенная стала меньше – от пола до потолка,
от стенки до новой стенки. Вполне себе замок Иф.
Хоть тоньше от страха венки, живей мы, чем Ленин жив.

Мы замерли в смертной скуке и мылом смываем грим,
и руки у нас – как руки у прачки из братьев Гримм.
Снежок устилает ровно пустынную гладь дорог,
но кажется страшным, словно четвёртый энергоблок.

Сеть трещинок на обшивке, и ржавчина ест металл…
Нельзя совершать ошибки, о коей предупреждал
младой депрессивный Бродский под питерский мокрый блюз.
Уж лучше мотивчик броский поймать на «Европе Плюс».

Как славно, друзья-дехкане, стерев себе душу в жмых,
с утра затаив дыханье на десять секунд смешных,
понять: ты пока в порядке. Покуда отсрочен час.
А в чашке – чаёк несладкий. И счёт невелик за газ.

А где-то в небесной ницше сидит всемогущий бог
и смотрит на тех, кто ниже, как будто слепой на блог,
почти не слезая с трона железного своего…
И очень идёт корона седой голове его.

КНИГА ДЖУНГЛЕЙ – 2

Кто-то нажал в повсеместном ликующем гаме
клавишу «ВЫКЛ», сверкнувшую отблеском стали.
Видишь ли, Маугли, ты был воспитан волками.
Мы же попали к волкам, когда взрослыми стали.

Нам зачитали судейские текст эпилога,
нас разобрали задорно на мелкие части…
Трио волков: Одиночество, Страх и Тревога
щерятся; пена с клыков да разверстые пасти.

Снова нас в землю вгоняют паршивые вести,
вновь мы друг друга виним во вселенском развале…
Мы ведь когда-то ходили на мамонта. Вместе.
Мы ведь когда-то совместно огонь добывали.

Что-то, наверное, есть в этом юморе едком:
нас, научившихся взлёту, прорыву, паренью,
вмиг рассовали по тщательно выбранным клеткам,
словно слова по конструкции стихотворенья.

Волчьему вою не снизить свои децибелы,
красные точки горят в окружающем мраке…

Тише, сограждане, тише. Потомки Акелы
что-то вещают потомкам шакала Табаки.

АПРЕЛЬ 2020-го

Овражьей тропкой шириной в аршин,
вдоль улочки меж замерших машин
бегут коты. Пружинки в мягких лапах.
Что делать, уж такие времена:
апрель отлично виден из окна
и ясно различим на цвет и запах.

Что делать, уж такие времена,
хоть календарно – всё-таки весна,
похожая на остальные вёсны.
И старый бук – взволнованный, ничей –
весь в ленточках из солнечных лучей,
как будто ветеран орденоносный.

Апрель был год назад. Апрель сейчас.
И разницы почти не видит глаз
в волнующем пространстве заоконном…
Что делать, уж такие времена:
почти привычной стала тишина
безлюдья, освящённого законом.

Апрель летит неведомо куда
сквозь веси, континенты, города
весенним и таким победным маршем;
он так открыто рад тебе и мне,
что кажется трагическим вдвойне
незримый вирус с титулом монаршим.

ПАРАФРАЗ

Не выходи из комнаты, не заходи на кухню,
пусть в жестяной посудине тихо котлета тухнет:
твой холодильник вырублен. Кажется, неуплата.
Не выходи из комнаты, тусклого каземата.

Не уходи из комнаты в затхлый квадратик спальни
и представляй, как будто бы ты декабрист опальный.
В спальне к стене приклеены чёрные клочья тени –
будто бы у курильщика легкие на рентгене.

Не выходи из комнаты. Нет в коридоре света –
вешалка там проявится ближе к началу лета;
вещи на ней изъедены молью, и впали в кому.
Если б жена увидела – снова б ушла к другому.

Не выходи из комнаты. Ласково, как икона,
смотрит в тебя невидяще серый зрачок балкона,
будящий мысль, присущую мальчику, но не мужу –
вниз заглянув, уверенно сделать шажок наружу.

Как иронично: в комнате счастья висит подкова,
а за пределом комнаты нет ничего такого,
нет никакого рая там, нет никакого ада,
стоящих сил, затраченных на подниманье зада.

В центре замшелой статики – всё-таки меньше боли.
Перечитай Пелевина или Толстого, что ли,
ну, на крайняк-то – собственных глупых стихов подшивку…
Не выходи из комнаты. Не совершай ошибку.

Весна 2020

Об авторе:

вернуться к списку авторов →